Sigo mi camino en este mundo gris,

disuelvo mis tristezas cuando me pongo a escribir,

mantengo el pulso firme, más firme el corazón,

no importan hoy las cimas para este escalador.

Yo, un fiel poeta boreal de 7 días laborables,

sigo frente al horizonte siempre al borde del abismo,

tengo historias mejorables, rimas irreconocibles,

calendarios en esquinas que recuerdan días mejores.

Así me siento en soledad,

la única verdad, es que se aprende con la edad,

lo que no enseñan los diarios,

quiero buscar la paz, labrar mi libertad,

sonar algo más fuerte, llegar hasta tu tímpano.

En lo alto de una cima me dedico a observar, a escuchar a sentir sin pensar, ver pasar,, como fecha que abre brecha en el tiempo y el alma, como ruido que no suena en lo profundo del mar.

Tan solo tus palabras y lo demás son tonterías.

Tu

Tan solo un verso,

en este estrecho vació

que separa un folio en blanco

de tus ojos perdidos.

No, me queda mas consuelo

en este instante,

que escribir con la esperanza

de olvidarte al acostarme.

No quedan besos de bolsillo,en el pasillo de

la soledad que trae consigo el duro frió,

recuerdos varios de un invierno en el tejado de

la tentación dejando a un lado el corazón.

Si, por musas de una noche y mil caricias en esquinas,

donde un pestillo puso fin a la vergüenza,

no sabia yo que tu mirada fuera el néctar,

la cicatriz que le faltara a esta alma en ruina.

Aún no te conozco y creo hacerlo,

es poco el tiempo y en mis versos puedo hacerlo eterno,

yo,no pido más que tu reflejo entre mis dedos,

ven, la inspiración difuminada antes irme.

Tan solo un verso,

en este estrecho vació

que separa un folio en blanco

de tus ojos perdidos.

Es solo un verso menos que me queda,

un día más, un día menos, en esencia, es tu,

respiración, tu palpitar en mis persianas,

yo, la contracción, y el sentimiento que se escapa

es tu ignorancia lo que el viento no se lleva,

la inspiración que surge cuando tu te alejas...

QUIERAS O NO QUIERAS JUNTOS SOMOS INSPIRACIÓN.

Por si me pierdo esta noche, tengo una idea algo brillante.. (buscar mi reflejo en tus ojos).

No escribo para seguir vivo, escribo para no morirme..

No se que hago aquí sentado escuchando Claude Debussy, quizás sea esa luz inspiradora que anida en algún rincón del cortex cerebral. Esa bombilla que se enciende en pocas ocasiones y que como consecuencia suele traer grandes ideas. Que se yo. Quizás sea el aire acondicionado o la mirada de alguna musa inexistente que imagino bajo la oscuridad del crepúsculo lunar. Quizás. Nose el porque, pero tengo algo que contar. Varias veces me han preguntado el porqué de esas ansias por escribir. La verdad hasta un simple aficionado al arte de las palabras como yo, tiene dificultades para encontrar una respuesta a esta cuestión aparentemente sencilla. Quizás sea por querer inconscientemente expulsar recuerdos, imágenes y matices que quedaron enquistados en algun recondito lugar de esta desdichada alma. Puede que me apasione la idea de poder admirar mi nombre algún día en alguna que otra estantería, de una libreria de las de antaño, donde importe mas el sentido de la palabra anónima que el de un fenómeno editorial más. Pero pienso que eso es secundario. Varias veces dije: no entiendo de autores buenos, solo de obras complejas que traspasen el limite de lo moral . Soy un soñador, quizás por ello encuentre fascinante lo imposible y deteste aveces la cruda realidad. Me gusta imaginar como podría haber sido mi vida si hubiera elegido otras opciones. Si en lugar de escribir, hubiera sido un fanático de la astronomía o hubiera tenido una gran obsesión por la estadística. No comprendo que pasa ahí afuera, ahí arriba, ni si quiera se si el 21 de diciembre de 2012, sera mi ultimo día en la tierra, por culpa de la alineación planetaria. Tampoco que tanto % de la población se esta muriendo de hambre en este instante. Quizás por eso escribo, no porque se me de bien, si no porque no me imagino haciendo otra cosa. Puede que me fascine la idea de observar las estrellas sin tener en mente si algún día dejare de verlas, o porque prefiera crear y contar sonrisas con mis paginas antes que contar vidas marchitas que inundan significativamente horas y horas de telediario. Ser un poeta navegante más, en un mar de palabras. Entre campos y molinos de la mancha ser un hidalgo loco jugando a ser caballero. Por azar acabar en islas desiertas donde lo exótico se convierta en rutina, y lo mundano este patente solo en ciertas ocasiones. Si, me creo poeta, por tener un amor inconfesable por contar historias, por buscar palabras para lo indescriptible, por luchar contra un folio en blanco día a día. Como si el simple hecho de escribir algo nunca escrito, fuera el éxito más grande que pudiera alcanzar.

(Un tal anónimo)

No existen guiones para los grandes momentos, porque son eso, segundos, minutos, horas que jamás se repetirán, instantes efímeros que te pillan por sorpresa, que no se pueden describir en una hoja y apenas se olvidan con el paso del tiempo.